"La pinta rota"

"Aturdido y ...", soñando. Abrumado, "enguayabado", para nada. Aquí, en el Pub,"The French House", "Sailsbury", con mi pinta, de una rubia, o morena, fría, extra seca, aquí, ahora, o como hace un siglo, todo sigue igual, la misma barra, el aviso de "Gladiatore", nada ha cambiado; viendo en mi pinta el mundo, la historia del hombre, los momentos, hace un momento, después de acompañarte, al "Tube", al tranvía; igual que al encontrarte, "brit", "pinup", rizos, escarpines, "Petticoat"; algodón, lino, seda, en tu cuello, tu talle, tus piernas; frutos, en tus manos, tus labios; eres dominicana, francesa, inglesa; está muy bueno. Yo pues, yo también soy un señor, un noble, mi traje, mi paraguas; se vale estar a tono, coincidir, "flow". Y así, tomamos la mesa más pequeña, junto a la ventana, viendo la bruma, las luces del "Piccadilly", junto a una pinta, un "irish", con chocolate, no ocultar nada, dejar salir, tus viajes, tu crucero, tu tren, dando la vuelta al mundo, yo quiero saber; también los clásicos, el Finisterre, U2, los cadetes, los "Red Devils", el River, del "Bambi", de Núñez, del Parque Saroldí, el potrero; por fin, con una flor, nueva, distinta; escribir un diario, por siempre, "blogging", "scrapbooking", confundiéndonos, nuestras manos, nuestras mejillas. Pero, el tiempo, es rígido, hay que hacer las tareas, pagar las cuentas, pero, al final, contigo, no hay línea de tiempo; se congela, al verte, en una tertulia, en un abrazo, tibio, interminable. Aquí estoy, bebiendo el último sorbo de alcohol, bebiendo el mundo, los recuerdos, soñando con repetir, transportarme contigo. "Superb", "Wonderful".