Volver a casa

"Una cumbia, un café, flores", como en la canción, hermano de la montaña, música moza, de mí, joven, novel, llama la nostalgia, los momentos; pero, desde la montaña, todo es tan denso, cubierto de bruma, en el páramo, después de la guerra, todo en ruinas, en restauración, todos cargando bloques, arena, todo es nuevo, tan nuevo, que, se queda atrás lo antiguo, los momentos, el "pintado" en la terraza, caminando en las Islas Griegas, u pasado antes de la ocupación, la resistencia, que tal vez sea desplazado, por lo nuevo, "trends", haga que no vuelva; no hay tiempo para el romanticismo, los chascarrillos, blancos, para niños blancos, puros, el "Café Concierto", sin ondas, curvas, todo es directo, como en los tiempos de la violencia, una bala de cañón, a donde fluye más, aunque hiera más, no me parece, no estoy interesado en más violencia, ser el "pacificador", esta es mi ruta, en tren, el único destino, restaurando mi casa, la casa de mi gente, después de la guerra, recordando a todos cómo era antes de alistarnos, antes de ir al campo, no sé por qué quedó así, tu sabes, yo también, tenemos la razón, pero, este es mi camino, estoy palpitando, muy fuerte, no me conformo, lo necesito, sí me quedo hasta tarde, levantar otra vez el salón, los sofás, la vieja gramola, el guardarropa, tus escarpines, tus guantes de seda, quiero volver, a casa, al nunca jamás, contigo, te amo, espero me entiendas, ¿qué me espera mañana?, hoy somos para los dos.